O Ninho Do Gato

São cinco da manhã... passei quase toda a noite a viajar por posts escritos há muito tempo... por pessoas que já fui, e que ainda sou um pouco... No que escrevemos, pomos sempre tudo aquilo que somos nesse momento, e se, noutro momento, lemos esse texto, é o texto de outro que estamos a ler, e não o nosso... Gosto de lembrar-me de mim, do que já fui, do que recusei ser, do que podia ter sido. Podia não estar aqui, agora, a escrever o que escrevo. Faço-o porque não tenho motivo para não o fazer. Daqui a pouco vou ter de acordar. Trabalho poupado, não estou a dormir. Volta e meia acho que gostava de voltar a ser o que outrora fui. Sentir o que na altura sentia, procurar o que procurava. E será que já não o procuro? No fim de contas, razão nenhuma me faz escrever estas linhas. Ao escrever coloco um ponto no tempo. Um "antes e depois" cósmico, que só para mim faz sentido, pois para os outros sou sempre o mesmo, sem pontos nem quebras. Provavelmente preciso disto. Para me lembrar que já lá não estou, que aquela primeira linha que escrevi, hoje, já não é minha. Que não posso voltar atrás, e que não sei se, mesmo que tal fosse possível, o quereria. Talvez o faça para me lembrar que aquilo existiu, e que, afinal, aquilo sou eu, que aquilo fui eu, e que gostei de o ser. Vou vivendo, lentamente, a nostalgia das horas mortas...